Маскуд подошел к креслу, тяжело опустился в него и неприязненно посмотрел на Олегова:
— Правда, под Фаррахом.
— А кто?
— Я знаю, что старший лейтенант. Такой же, как ты, десантник. Судили его потом, мне бумагу прислали, что расстреляли. Космонавты какие-то за него заступались, а все равно расстреляли. Какое тебе дело? — в глазах Маскуда вспыхнули огоньки ненависти. Олегову стало неловко за неуместное любопытство, он почувствовал и себя виноватым за трагедию, случившуюся несколько лет назад.
— Ладно, извини, — пробормотал он и подумал, а уместно ли здесь понятие прощения, и что можно простить. — Скажи лучше, когда меня отправишь?
— Не волнуйся, не задержу. Сначала местным рейсом до Кандагара, в Пакистан пойдешь с караваном, а там тебе помогут долететь до Эр-Рияда. Тебе ведь туда?
— Ага, — неуверенно ответил Олегов. Сложность предстоящего пути его пугала. Как и все советские люди, он испытывал инстинктивный трепет перед любым пересечением границы.
— Один полетишь? — усмехнулся Маскуд.
— Да…
— Ну-ну, твое дело.
Олегову показалось, что по его лицу скользнула торжествующая улыбка и тут же исчезла.
ГЛАВА 37