«Телефон доверия»

- 7 -

Ехали долго. Крис успел задремать, подложив руку под округлый подбородок.

— На месте, — сказал водитель и впустил в машину ледяной ночной воздух.

Крис посмотрел на затемненный короб многоэтажки, но не двинулся.

— Ты чего хотел-то? — спросил он.

Водитель неловким болезненным движением поправил лыжную черную шапочку и оказался старым, с распущенными трясущимися губами, уставшим.

— Тебе… мой пацан не звонил?

Крис покачал головой.

— Я его один раз наказал… В погребе запер, а он темноты боялся до истерики. Он там внизу… кричит… А я думал — характер воспитаю. Терпел. Если не звонит — значит, не обиделся, а? Хоть бы передал что… Хоть бы сказал…

Крис вышел из машины и хлопнул дверцей. В небе легонько вьюжило. Дима-Димка долго ждал своей очереди.

Куда дольше, чем парень, который мог бы сказать отцу, что забыл про этот дурацкий погреб давным-давно.

Подъезд, этаж, квартира… Об этом Крис даже не задумывался. Шел себе и шел, ровным мягким шагом, шел по дорожкам, лестницам, сквозь двери.

Миновал последнюю. На стенах смутно виднелись оборванные плакаты с разрисованными матовыми лицами. На полках громоздились журналы вперемежку с книгами — Купер, Лондон, Стругацкие… В углу тихо потрескивал остывающий монитор, а на столе — диски, таблетки, пепельница, скрепки, разбитые рамки, клочки, смятая футболка, кусок провода…

- 7 -