«Том 7. Пьесы 1873-1876»

- 4 -
На глупую породу празднолюбцев.Лишь праздники считать да браги паритьКорчажные, да вари ведер в сорокЗаваривать медовые умеют.Весеннего тепла у солнца просят.Зачем — спроси? Не вдруг пахать возьмется,Не лажена соха. Кануны правитьДа бражничать, весняки петь, кругамиХодить всю ночь с зари и до зари, —Одна у них забота.

Весна

На кого жеСнегурочку оставишь?

Мороз

Дочка нашаНа возрасте, без нянек обойдется.Ни пешему, ни конному дорогиИ следу нет в ее терем. МедведиОвсянники и волки матерыеКругом двора дозором ходят; филинНа маковке сосны столетней ночью,А днем глухари вытягивают шеи,Прохожего, захожего блюдут.

Весна

Тоска возьмет меж филинов и лешихОдной сидеть.

Мороз

А теремная челядь!В прислужницах у ней на побегушкахЛукавая лисица-сиводушка,Зайчата ей капустку добывают;Чем свет бежит на родничок куницаС кувшинчиком; грызут орехи белки,На корточках усевшись; горностайкиВ приспешницах сенных у ней на службе.

Весна

Да все ж тоска, подумай, дед!

Мороз

Работай,Волну пряди, бобровою опушкойТулупчик свой и шапки обшивай.Строчи пестрей оленьи рукавички.Грибы суши, бруснику да морошкуПро зимнюю бесхлебницу готовь;От скуки пой, пляши, коль есть охота,Чего еще?

Весна

Эх, старый! Девке воляМилей всего. Ни терем твой точеный,Ни соболи, бобры, ни рукавчикиСтроченные не дороги; на мыслиУ девушки Снегурочки другое:С людьми пожить; подружки нужны ейВеселые да игры до полночи,Весенние гулянки да горелкиС ребятами, покуда…

Мороз

Что покуда?

Весна

Покуда ей забавно, что ребятаНаперебой за ней до драки рвутся.

Мороз

А там?

Весна

А там полюбится один.

Мороз

Вот то-то мне и нелюбо.

Весна

БезумныйИ злой старик! На свете все живоеДолжно любить. Снегурочку в неволеНе даст тебе томить родная мать.

Мороз

Вот то-то ты некстати горяча,Без разума болтлива. Ты послушай!Возьми на миг рассудка! Злой Ярило,Палящий бог ленивых берендеев,В угоду им поклялся страшной клятвойГубить меня, где встретит. Топит, плавитДворцы мои, киоски, галереи,Изящную работу украшений,Подробностей мельчайшую резьбу,Плоды трудов и замыслов. Поверишь,Слеза проймет. Трудись, корпи, художник,Над лепкою едва. заметных звезд —И прахом все пойдет. А вот вчераИз-за моря вернулась птица-баба,Уселась на полынье широкойИ плачется на холод диким уткам,Ругательски бранит меня. А развеМоя вина, что больно тороплива,Что с теплых вод, не заглянувши в святцы,Без времени, пускается на север.Плела-плела, а утки гоготали,Ни дать ни взять в торговых банях бабы;
- 4 -